Feiticeiras.

Elas existem, estão por aí, nas calçadas, no supermercado, nos parques, dentro dos carros, no ônibus. De vez em quando eu fico cara a cara com uma delas, é de arrepiar, a idade varia, geralmente tem trinta ou mais anos de idade. Fácil de identificá-las, não usam vassouras para se locomoverem, nem poções mágicas, não balançam o narizinho como a Feiticeira do seriado de TV, não tentam parecer fisicamente com um homem como a Feiticeira de pouca roupa da TV. São discretas, traiçoeiras, dissimuladas, atacam os pobres homens com suas armas fulminantes e irresistíveis: o olhar fixo e hipnotizador, a postura sensual do corpo, a roupa insinuante, o sorriso moleque, aquele só com o canto da boca, as perguntas embaraçadoras, a inteligência envolvente, a simpatia entorpecedora.

Não tem como se proteger, impossível, não há antídoto para o feitiço delas, só nos resta, míseros e desprotegidos homens, entregar e pedir que tenham compaixão com as nossas almas.

Mulheres, feiticeiras que a natureza criou e que eu tanto amo, me enfeiticem para sempre.